3h30
La nuit est un royaume devenu inhospitalier pour moi.
J’allume et je découvre les nouvelles sur le Net.
Michaël Jackson vient de succomber à une crise cardiaque.
Il avait mon âge. C’est fou.
Je me souviens de cet hiver de 1978 – 1979, à Leysin, en Suisse, où je venais d’arriver. Le chapiteau de la BBC accueillait des vedettes internationales à un show télévisé pour les besoins duquel la population était invitée. Le soir, je me suis retrouvée dans l’un des restaurants les plus typiques de la station recouverte de neige, où des séquences ont été enregistrées. Les Jackson Five étaient là, dont lui. Il avait ce talent particulier qui a fait de lui le roi de la Pop. Ca a dû être une des dernières fois qu’il est apparu avec ses frères ainsi. La même année, sa carrière solo était lancée. Un génie de la musique et de la danse était né.
La nouvelle de cette nuit est inattendue. Lui qui faisait tout pour donner l’impression qu’il restait un adolescent… Vieux Peter Pan sulfureux peu doué pour le bonheur… Tous ses efforts pour défier le temps n’auront finalement servi qu’à précipiter sa fin.
L’annonce de sa disparition éclipse celle de Farrah Fawcett, la « Drôle de Dame ». Qu’est-ce que cette étrange nuit où rien ne se passe normalement, où les nouvelles qui vont faire parler le monde demain matin, à son réveil, sont aussi insolites… Je n’éteins plus la lumière. Je sais que j’ai eu droit à mes 3 heures de sommeil et qu’il ne reviendra pas. Toujours ce rein, ce rein… La journée va être dure.
